Título del blog!

Al paridor de mis yo.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Tue, 22 Jul 2008 00:55:00 +0000

Si, todo se consume.
Pero está en nosotros encender la llama
o volverle el fuego a la mecha.
Total, lo digerido digerido está.
No basta con vomitar:
con estas palabras me hago un cuerpo
y éste que las escribe
se hace la piel que mudo.

Basta con hechar el virus
y hecharse a andar.

Shiny shiny.... shiny boots of leather (8)

Lo mejor de las masas.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Thu, 10 Jul 2008 20:41:00 +0000

HOY EN PRIMERA PLANA: plana de primeros planos.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Sat, 05 Jul 2008 04:54:00 +0000

Labios superiores.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Mon, 30 Jun 2008 04:18:00 +0000

Para aquellos quienes luchan por cumplir el nombre.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Thu, 26 Jun 2008 08:53:00 +0000

Suicidio ideal del ser y una utopía actual.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Thu, 26 Jun 2008 07:09:00 +0000

Exposición del suicidio (testimonio):

escucho caballos correr.
cierro las páginas del cuento
que retumba con eco atroz
vibrando en mi cráneo
el tic tac eterno.

mis ojos
ahora miopes
admiran con lujuria la utopía.

cómo mis uñas ansioso.
muerdo mis labios en desespero
tiembla mi pierna autónoma
anunciando la llegada
de la gravedad
fuerza desde la era newtoniana
cuyos ancestrales fantasmas
declaran
golpe de estado
en mí:

(........)pensamientos paramilitares
(........)excavan tumbas en mi mente.
(........)recuerdos de algún ideal
(........)orinan en mis fosas nasales
(........)el brillo de su irrealidad.

…así me ahoga esta cueva,
de la que me salgo a morir
viendo como corren
los caballos.

Utopía verosímil y antinatural:

Se cierran los ojos,

(,,,,,,,,,,,,,,,,,,,)las notas
osesuponeque.......,)desatan
..ebasestar.........)un idilio

(...leyendo)lo mismo que de una canción
(esto.......)se puede decir del olvido

la nicotina impregna los bronquios
como a una multitud de hoy en día:

-que han muerto los ídolos,
.que han muerto los sueños-
(...y que también van a morir los niños).

como si alguna vez hubiera muerto
bien muerto
algo.

Número impar de personajes de las cloacas.

noreply@blogger.com (J. Misterio) — Mon, 23 Jun 2008 00:10:00 +0000

EL POETA:

poeta es comer mierda
y cagar comida
poeta es ser bajo
tan bajo como el piso.
poeta es lamer el suelo
y ser pisado
cortado, herido.
En sus cicatrices
no crece ya cabello,
crece poesía.

EL ENAMORADO:

otra vez.
los murmullos
agraviados vienen a esconderse
a mi cerebro
tras mi alma
en cualquier rincón
solitario.

Cuento las horas a memoria
con los dedos
de mis brazos mancos,
muerdo mis ansias
con lo que me queda de dentadura
y lo otro con labios.

me siento en un banco
sin pata
y yo sin nalgas
me cruzo de piernas
y pienso...

han pasado días
desde que escape a la condena
de aseo diario
me huelo, pero no me da asco.
enciendo un cigarro
sin lumbre
sin cigarro
lo fumo.
no necesito nada más.
tengo mi mugre.

EL TRASVESTI:

anoche soñé con un listón
rojo
humedecido con vino

primero estaban sus piernas
y luego su ombligo...

-María sangra sobre mí
mientras se incendia.

-María sangra dentro de mí
mientras me incendio.